POT POURRI DI FAVOLE.

Finalmente la cena della vigilia era passata. Aveva sostenuto a fatica la conversazione a furia di grugniti e monosillabi. Dio che palle, Dio che freddo, Dio che noia… Cazzo.
Finalmente tornò a casa, trascinò la poltrona davanti al camino acceso, si avvolse nella sua coperta di pile e si lasciò ipnotizzare dalla luce tremula delle fiamme. Lingue di fuoco si rincorrevano roteando verso l’alto, sembravano giocare a rincorrersi, fuggendo in cerca di aria pura. Di libertà.
L’allegro scoppiettìo crepitante la ammantò di malinconia. Il calore le scaldava le guance, ma non riusciva a penetrare il gelo che sentiva dentro. Rabbrividì. Una sensazione ricorrente. Nulla può scaldarti se hai freddo dentro. E lei era surgelara come uno stoccafisso, ultimamente.
Si sentì Emily the Strange, in preda a funesti pensieri, attorniata dai suoi gatti fuseggianti. Un Grinch meno socievole. Olè!
Avvicinò le mani al vetro del camino… Che freddo. Freddo.
Pensò alla Metropolvere, desiderò di possedere un sacchetto di Polvere Volante, ma soprattutto, soprattutto: avrebbe voluto conoscere la destinazione esatta del luogo in cui avrebbe voluto materializzarsi…
Nessuna polvere scintillante avrebbe potuto aiutarla. Non sapeva dove, non sapeva neanche con chi avrebbe voluto essere!
L’unica certezza era che non era nel posto giusto. Sulla sua poltrona nella sua casa sotto la sua coperta con i suoi gatti… Bella roba!
Proprio bella!
Si abbandonò al sonno invocando lo Spirito del Natale Futuro, sorridendo sorniona.
Alice non poteva che saltimbeccare da una favola all’altra, per sfuggire ai suoi incubi.

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